Los Buenos


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No te asustes al desgastarme, soy eterno
Y esas manos tan puras como el coral.
Ya llegará lo del cementerio
Y solo entonces lo mismo será que no serlo

J.

39


Estoy mayor. Me lo dicen las canas de la barba y el frío que me llena las rodillas de molestas agujas. Me lo dice la falta de paciencia ante algunas estupideces, y la absoluta indiferencia hacia otras. Me lo dicen, a modo de halagadora amenaza, antiguos alumnos que me avisan de que en cuanto terminen la carrera vendrán conmigo a ser profes. Y me lo recuerda sin falta el cojín de semillas calentito, como compañero indispensable en la mesilla de noche.

Estoy mayor. No pasa nada. O más bien todo contrario. Estoy mayor porque ha pasado mucho. La juventud está sobrevalorada, transformada en un momento idílico de juergas y ausencia de responsabilidades que yo al menos no recuerdo. Y desde que estoy mayor ya no tengo dudas de que ahora es, desde hace tiempo, mi mejor momento.

Estoy mayor. Y pienso estarlo más. Para hacer solamente las locuras necesarias. Para desprenderme de más cosas que sólo el tiempo puede deshacer. Para empezar, incluso, otras nuevas. Para verlas crecer. Porque resulta que estar mayor es algo estupendo. Infinitamente mejor que estar de paso. Absolutamente mejor que no estar.
J.

39-r

Resquicios y grietas


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Voy a encontrar el tiempo. Buscándolo entre los resquicios de los folios, justo en el espacio entre que termina un examen y empieza el siguiente. En las horas vacías que se van concentrando como rocío antes de que amanezca. En los días que no son pares ni impares. Al final de esas frases larguísimas en las que cabe casi de todo. Al principio de algunas canciones que se quedan cortas. Y así, sabiendo buscar, y rebuscar, aprendiendo a destilar segundos, minutos, horas, voy a encontrar tiempo para todo. Voy a conseguir hacerlo todo, disfrutarlo todo, vivirlo todo.

Aunque probablemente todo sean muchas menos cosas de las que hubiera pensado hace algunos giros. Aunque seguramente todo sea solamente lo importante.

Todo.

J.

So long


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El tiempo a veces es semillas. A veces engranajes de reloj. A veces laberintos, o campos de estrellas, y lo vemos tan de cerca que no somos capaces de entender el dibujo que crean nuestros pasos sobre la arena. Solo cuando los engranajes han girado lo suficiente, cuando hemos concluido el laberinto, cuando las semillas germinan, somos capaces de ver, y lo que entendimos se deshace ante la extraña comprensión de lo que realmente fue.

No importa. Al final, seguimos siendo. Al final, somos solo lo que hemos vivido, creído, sentido. Una vez que la flor ha brotado o que el fruto está listo, de nada sirve tratar de convencer al árbol de que no es primavera. U otoño.

Pero el tiempo, sólo el tiempo y la comprensión que traen, nos permiten completar las cosas. Seguimos siendo en lo que hemos convertido, por supuesto. Pero quizás así entendemos un poco mejor el por qué.

A last twist with the broom, crossways the room…

J.

Se me pasan los días


Se me pasan los días vestidos de lenta prisa, deslizándose entre pautas que giran continuamente (llámalas clases, horas, biberones). Rodando ladera abajo. Se me pasa Beltane sin encender un fuego, se me pasan las lunas llenas sin mirar hacia arriba, contemplando fijamente unos ojillos que devoran gota a gota todo el blanco de la luna. Todo se pasa, y me va pasando por lo alto, y cuando finalmente levanto la vista de nuevo, veo que unas visitantes de plata han llegado para quedarse entre mi barba. Llevaba tiempo esperándolas. Y las recibo con una sonrisa de bienvenida, porque no podía ser de otro modo. Pequeñas, silenciosas compañeras que confirman que he vivido.

J.

Tempus Fugit


El tiempo se escapa. Inevitablemente. Por los huecos entre las palabras, por los laterales de los rollos de sushi, por el espesor de los zumos y por el camino que va de salón al dormitorio y de regreso. El tiempo se escapa por el espacio que recorre una gota de sudor al caer. Y siempre es inevitable. Nadie puede detener el tiempo.

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Con lo cual, al final, tal vez la única solución sea encontrar más tiempo, y dejar que también se escape.

J.

Ahora


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El mundo no se para. Ni los días impares, ni los días de fiesta, ni los días de luto. Jamás se va a detener por ti, ni por mí, ni por nadie. No somos tan importantes. Nada es tan importante. Así que en todo caso serás tú quien se detenga. Y, cuando te pongas de nuevo en marcha, verás que el mundo jamás se detuvo. Que las flores crecieron y se secaron, que los pájaros vinieron y se marcharon, que los hombres se alegraron y se entristecieron. Y que todo eso puede pasar sin mí. Sin ti. Sin nadie.

Porque al final todo es aquí, todo es ahora. Y cada momento de más que dedicas a lo que fue, a lo que será, cada segundo, es un segundo que tratas de detener el mundo. Pero el mundo no se para.

J.